所谓浪漫，其实大半是这样一种特质。
博尔赫斯的小径分岔的花园，曹雪芹的大观园，卡尔维诺那看不见的城市，纳博科夫记忆中无时或忘的洛丽塔。
强大的人们把自己收拢在自己的世界里。
他们的世界并不简单、脆弱到像蜗牛的壳。
他们的记忆可以强大到具有侵略性。
马尔克斯雄辩的马贡多镇在他自己的想象中一直站了百年。
那是属于他们自己的世界，活色生香，触手可及。
这也许是人之有异于他物的一个点。
当第一只手开始在石头上凿刻壁画，第一张嘴开始谈论天神与魔鬼，第一支笔写下了关于英雄的史诗，无数个世界就开始在汪洋大海般的意识中星罗棋布的确立。
在自己的精神世界之中，世界可以远远的直飞而起，灿若星辰，而无须如石头般坠落，如荆棘般尖锐而琐碎。
尤尔·布丁是如此的一个特例。
有人看到了大海，有人看到了沙砾，有人看到了贝壳，有人看到了鳕鱼。
而他抬起头来，看到了天空。
他的世界从而定下了自己的基调，他的画笔一再的重现着他的世界。
当整个世界都在奔向大海的时候，他却笔直上升，直遏白云。
夏天的夜里，为了消磨困顿与烦躁，我重新看了《阿甘正传》。
又一次，在雨滴节奏一样的开场钢琴声中，一片白色的羽毛自灰色的天空下飘然流经，落在阿甘的脚下。
汤姆·汉克斯又一次秉持着那沉静、懵懂、孤单的表情，打开自己的本子，将羽毛夹在其中。
那个本子中记载着这个历经沧海的人的记忆世界：在夹羽毛的那一页，是蜡笔画就的孩子、白云、青山、草地，以及天空。
谨以此小说，献给，我故去的外婆，及，我的海伦。
2005年10月6日张佳玮
（完）
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